Noctambulação

Voltei a ler as tuas palavras, as que me escreveste verdadeiramente, e as que embora tivessem ficado por dizer, te adivinhei entre outros tantos gestos. Uma suave tortura nocturna, masoquista. 

E queria tanto dizer-te que te detesto, que a tua existência mesmo longínqua e desconhecida me amargura, me agonia, e que nunca me lembro das tuas promessas incumpridas, escritas sobre a areia, nem dos teus desejos e augúrios, dos nossos passeios e carícias, das músicas que escutávamos e das caretas que fazias quando partias.

Queria dizer-te que me enraivecem as tuas mentiras, as tuas mudanças repentinas de humor, as tuas queixas constantes e a tua falta de interesse por tudo o resto, mais ainda, a forma como o cabelo caía no teu pescoço, escondido por um cachecol que abrigava em si todo o esplendor do teu aroma preferido. Mas dizer-te sobretudo que odeio a memória das tuas tentativas para arrebatar-me sorrisos amuados com as tuas gracinhas sem piada, as tuas danças desajeitadas para agradar-me e as nossas discussões linguísticas que te colocavam sempre em vantagem. Queria dizer-te tudo isto e muito mais, mas duvido que todas as palavras que me são possíveis articular fossem suficientes. Porque na realidade nada disto é real e o que odeio verdadeiramente é a mim própria. Por te ter permitido despertar faces de mim que julgava há muito extintas e todas elas te serem insuficientes. Por ter enraizado em mim tudo aquilo que uma vez foste, arrancando-te posteriormente mas deixando a superfície desprotegida, consentindo que os teus pequenos e breves regressos, tal como uma erva daninha, perturbassem a qualidade da colheita.

Mas deixemos cair a chuva meu malmequer. As tuas pétalas partem uma a uma com cada sopro de vento, porém, ainda aqui te espero.

Amanhã teremos sempre um novo sol.